No he cocinado nada hoy,no han habido regalos para ti,ni llamadas telefónicas.
Es como si te hubieras muerto aunque vivas en nosotros.
Llueve,como siempre en estos sitios de Francia,no he puesto flores,ni me he hecho mate.
Llueve sobre los papeles y el asfalto,no vinieron los amigos,tampoco yo estaba
en casa...Tu corazón no late.
Estos juegos del destino,surgen así,se vacían los parques de los niños
Y de golpe se pueblan de viejos que son los mismos!
Se acerca la hora de la cena,estaré como tu me has dejado.
Sola,salen los de casa, habrán olvidado?
No huele mi entorno a tu tabaco.
Te espero sabiendo que no vendrás de tu definitivo viaje.
Aquí me sorprende el crepúsculo agolpando el aire
que sofoca y angustia la ausencia de chocolates,mechero,mate...
Un dolor que oprime brota de mi sonrisa mirando
tu fotografía que Luana tiene en su habitación.
Era verano,estabas sano y bronceado,sonriente!
Te devuelvo la sonrisa,que a veces lastima
Hoy,todo hoy, tiene el color de la melancolía,
a fruta ácida,a chocolate amargo, ha muerto marzo en tu día
Cierro aquí las cortinas
Llueve ausencias
...infinitas...
y
(era tu cumpleaños)
