Fuera de la Linea (Steppin' Out of Line) - Elvis Presley

Descubrimiento por los cojones

Nunca he entendido la celebración esta del 12 de Octubre. En primer lugar, no entiendo por qué coño lo llaman descubrimiento, América tenía millones de habitantes cuando Colón llegó allí, con una cultura floreciente además. Es como si dijeran que Inglaterra descubrió la India. O como si el primer americano que pisó Europa dijera que la descubrió. Y ni sabemos quien fue el primer americano en hacer el camino inverso.

El 12 de Octubre lo que se produjo es la invasión de América. Los españoles desembarcamos para joderles la vida y traernos de vuelta cualquier cosa de valor que por allí hubiera. El 12 de Octubre se conmemora uno de los mayores genocidios de la Historia, por cantidad y por crueldad. En nombre de Dios y de los Reyes Católicos, para mas inri.

Debió pasar a la Historia como uno de los episodios mas negros de asesinato, saqueo y destrucción masivos. Pero, curiosamente, ha pasado como uno de los acontecimientos dorados de la Historia, el mas importante además para los españoles. Que nos reservamos además el sarcasmo cruel de llamarlo el "descubrimiento" de América, como si allí no hubiéramos encontrado mas que tabaco y patatas.

Total, que coño iban a saber los jodidos sudacas que ellos ya habían descubierto américa, hacía un montón. Y por si las moscas nos los cargamos, no sea que luego alguno reclame haber estado allí antes.

Y lo curioso es que los americanos tampoco protestan demasiado, debe ser una suerte de síndrome de Estocolmo. O que son gilipollas.

Es como si Alemania entronizara a Hitler por descubrir Polonia. Con el beneplácito de los polacos.

Mundo loco.

De celebraciones y fiestas nacionales

Informan los periódicos españoles que:

"Los Reyes han presidido el desfile militar del Día de la Fiesta Nacional, en el que participan unos 3.900 militares, 206 vehículos y 81 aviones y helicópteros. Por primera vez desde hace dos años, la bandera estadounidense vuelve a estar presente en el desfile, que este año pretende rendir homenaje a las misiones internacionales."


He recibido las quejas de algunos amigos españoles y leido comentarios en algunos foros de noticias, reclamando que haya menos ejercito y más cultura en su celebración del 12 de Octubre.

Mi respuesta fue que no estoy de acuerdo, la celebración de España como nación debe ser con los militares en las calles. Sería una hipocresía inmensa que lo celebren como una fiesta de la cultura, dado que lo que aquí celebran tiene que ver con sus militares, y no con la cultura.


Fue con sus militares que iniciaron hace 518 años la invasión y conquista del continente americano y el sometimiento de los pueblos que allí vivían.

Su cultura sólo impuso la palabra descubrimiento como descripción de lo sucedido, que no es un logro menor, pero no es lo que celebran.





Quiero vivir en America
quiero morir en America
quiero ser libre en America
me van a matar en America

El V centenario, no hay nada que festejar
latinoamericano descorazonado
hijo bastardo de colonias asesinas
cinco siglos no son para fiesta
celebrando la matanza al indigena

Falsos estandartes en las carabelas
cruzando oceanos, la decadencia
hispanoamerica se viste de fiesta
celebrando la matanza al indigena

No hay nada que festejar
Juventud de America, no debemos festejar
colonia imperialista teñida de sangre
sangre nativa, sangre de la tierra

Donde el indio nacio y no pudo conservar
donde el indio murio y crecio sueños de libertad (bis)

No hay nada que festejar.



Fue publicado en Descubriendo los tesoros.

¿POR QUE ES IMPORTANTE EL CENSO? | El Censo no es de este Gobierno.

¿POR QUE ES IMPORTANTE EL CENSO? | El Censo no es de este Gobierno.

El sabotaje y mal Censo del 2001 castigó a muchisima gente en el Conurbano durante 10 años, Los que se negaron a atender a los censistas o se fueron de viaje, permitieron dar numeros erroneos, resultados falaces, una distribución que no correspondía con el real de la cantidad de gente. ATENDAMOS AL CENSISTA, NO LAPIDEMOS 10 AÑOS MAS A LA SOCIEDAD.



NOTA PUBLICADA EN NUESTROS PERIODICOS BARRIALES

Actualidad nacional

27 de Octubre: Censo 2010

El próximo Censo del 27 de octubre será Feriado nacional por realizarse el Censo 2010, en simultáneo en 70 países, como Japón, Austria, Estonia, Noruega, la Federación Rusa, España, etc.), que ya lo realizaron o lo estarán haciendo en los próximos meses. El mismo será dentro del marco de Cooperación Técnica Internacional, que representa la movilización civil de mayor envergadura alguna vez encarada, por la cantidad de recursos humanos y materiales que involucra.



Censar significa, básicamente, evaluar. El objetivo es conocer las principales características habitacionales de los hogares, datos demográficos, económicos y sociales de todos sus habitantes en un momento determinado.



Pero, ¿qué es un Censo?: El censo es el instrumento básico para medir la evolución de la población. Analiza la composición, la estructura y la distribución de la población, y sirve para dimensionar las herramientas esenciales para el funcionamiento del sistema democrático y para la formulación de políticas en el sector público y privado.



La composición: el censo ayuda a determinar la cantidad y diversidad de personas en el país, o sea, de religiones, estado social, socioeconómico, etc.)



La estructura: es el análisis que hace el censo para determinar la fuerza laboral de la población, debido a que evalúa la cantidad de mujeres y hombres por cada grupo de edad.



La distribución: estudia el grado de concentración de la población. Y se divide en ciertos aspectos:

- densidad: el censo evalúa la cantidad de habitante por kilometro cuadrado.

- la distribución urbano/rural: que se refiere al estudio y análisis de la cantidad de emigración campo-ciudad.

- política administrativa: son las políticas que hace el estado para mejorar la calidad y esperanza de vida de la población a través de los resultados de los censos.



Con el Censo se realizan: la formulación, ejecución y evaluación de políticas sociales y para la asignación de las partidas presupuestarias que recibirá cada provincia. Establecimiento del número de representantes ante las legislaturas nacional, provincial y municipal, etc. Informes de actores sociales y entidades representativas. Investigación científica en el área de las ciencias sociales y comparación de datos en el nivel nacional e internacional. Conteo la población exhaustivamente. Informe de estadísticas que caractericen a la población y a las viviendas mostrando su distribución espacial. Informes a niveles geográficos pequeños. Construcción de marcos de muestreo. Generación de la base cartográfica para referenciar la información. Comparación tanto nacional como internacional.



Nuevos temas: A diferencia de los Censos anteriores, el del próximo mes incorpora nuevos temas, tal como se hizo en 2001 este censo incluye preguntas sobre discapacidad, pueblos originarios y equipamiento tecnológico del hogar. Como novedad se incorporan los temas: afrodescendientes y uso de la computadora.



Ayudemos a los Censistas: El relevamiento implica un conjunto de operaciones que consisten en recoger, recopilar, evaluar, analizar y publicar o divulgar de alguna forma características habitacionales de los hogares y datos demográficos, económicos y sociales relativos a todos los habitantes. Es la base de que todo lo anteriormente dicho, refleje fielmente la realidad en la que vivimos, y puedan tomarse, en consecuencia, medidas políticas adecuadas para mejorar la calidad de vida.

El próximo 27 de octubre, colaboremos con los censistas y respondiendo sincera y claramente cada una de las preguntas realizadas.

Los sacerdotes de la objetividad

"Los que hacen de la objetividad una religión, mienten. Ellos no quieren ser objetivos, mentira: quieren ser objetos, para salvarse del dolor humano."

Los medios de comunicación sí son partidarios. Los medios de incomunicación masiva no son objetivos, responden a los intereses a los que responden sus propietarios, esas empresas a las que les interesa el mundo y su gente, que entre otras cosas se dedican al negocio de la información.

Cuanto más insiste un medio con su imparcialidad, y cuanto más se ufana de su objetividad, más claro me queda que tiene posición tomada.
Eligen informar sobre el 30% de los hechos que les dan la razón, relatan desde su absoluto punto de vista el 30% que aparentemente es neutral, y deciden no informar sobre el 40% que les quita toda la razón. Eligen desinformar. Y esta relación se da incluso en una única noticia.
Se me dirá que todos de un modo u otro todos hacemos lo mismo. Es verdad, pero la trascendencia y la responsabilidad que asumimos es diferente, y a ello hay que atenerse.

Hoy la información nos oculta la información. La información, en muchos casos, sólo sirve para ocultar otra información. Se difunde una información que nos impide acceder a la buena información. Es lo que Ignacio Ramonet, director de Le Monde Diplomatique llama la Censura Democrática.
Lo malo de la falta de información clara, especifica, que nos ayude a entender y decidir, es que nos dificulta la comprensión de que no debemos boicotear los cambios positivos y las leyes que nos permiten avanzar sólo para estar en contra de un gobierno dado.
Quizá sea que aún no entendimos que los gobiernos malos pasan, pero las leyes malas quedan. Claro que es difícil saber dónde está la verdad, y probablemente sólo nos quede seguir apostando al corazón.

Democracy Now!, un programa galardonado, independiente y de difusión diaria nacional en Estados Unidos y el resto del mundo que se transmite a través de más de 800 emisoras de radio y televisión en Estados Unidos, América Latina y Europa, ha informado el 30 de Septiembre en el artículo llamado "El FBI y la criminalización de la disidencia", que en la madrugada del viernes 24 de septiembre, en las ciudades de Chicago, Minneapolis y St. Paul, agentes del FBI irrumpieron violentamente a punta de pistola en varios hogares de activistas contra la guerra, y pasaron horas requisándolos. El FBI confiscó computadoras personales y portátiles, fotografías y otros efectos personales. Los activistas recibieron citaciones para comparecer ante un gran jurado en Chicago. Se trata del más reciente incidente en la actual ofensiva contra la disidencia en Estados Unidos, que persigue a activistas por la paz acusándolos de apoyar a “organizaciones terroristas extranjeras”.
Sin embargo en la prensa que se arroga el título de independiente y de objetiva, no he podido informarme acerca de esto. Ni una mínima referencia. Ni en la prensa argentina ni en la española que son en las que más asiduamente abrevo. Parecería que estas empresas que se dedican entre otras cosas al negocio de la información, sólo informan de las violaciones a los derechos humanos y las garantías individuales cuando las informa en gobierno planetario. En cambio cualquier información de este tipo sobre otros gobiernos, menos glamorosos claro, aunque estén basadas en fuentes poco confiables, sin datos corroborados, o sólo se base en comentarios de hechos que podrían haber sucedido, las publican sin dudarlo.

En América Latina es escandaloso. Pero la prensa del mundo libre (libre de justicia), es escandalosamente parcial al informar sobre América Latina. Tanto es así que he decidido no leer más la sección internacional de ningún periódico español cuando se refieren a ello.
Yo me pregunto, si sé que mienten, mal informan, distorsionan tan groseramente sobre esto, y lo sé, lo tengo muy claro, cómo hago para creer que el resto de las noticias son confiables.
Tendré que seguir intentando leer entre líneas, pese a que mi cabeza cada día funciona peor. Siempre me quedará el Ibuprofeno.


La foto que ilustra la entrada es una gentileza del fotógrafo entrerriano Gustavo Germán Cabral.





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Orient Expressions

Estos pibes de Estambul, mezclan el folk tradicional turco con jazz, sintetizadores, darbukas y realmente suenan muy bien...





Es una formación surgida de la unión de los músicos Dj Yakuza, Cem Yıldız, y Richard Hamer, que ubica su estilo en la tendencia de la actual música turca, mezcla de elementos electrónicos con el tradicional folk. Fusión de jazz, sintetizadores, darbukas, junto a la influencia de la canción Alevi, también presente en el álbum. En el apartado de las colaboraciones encontramos algunas de las voces turcas y kurdas más reconocidas, como la genial Sabahat Akkiraz.


Más en Myspace

Para disfrutarlo...


Fue publicado en Descubriendo los tesoros.

Convivencia, máximos y mínimos

Magnífica la iniciativa de el día de la Convivencia en la Blogosfera, hacer un post hoy todos sobre la convivencia, que, siendo uno de los valores mas importante en una sociedad, parece siempre ser una cuestión trivial y secundaria.

Me recuerda lo que pasa con mis alumnos cuando les explico las condiciones de máximo y de mínimo. A pesar de que cualquiera entiende que es importante distinguir un máximo de un mínimo, luego, curiosamente, no le prestan el suficiente interés y los acaban confundiendo, con el consiguiente desastre. Les pido el máximo de la función de beneficios y me devuelven el mínimo, lo que conlleva un cero fulminante en el problema.

"Solo he confundido las condiciones de máximo y mínimo, pero el planteamiento está bien", te lloran en la revisión. No, el planteamiento es entender que es clave distinguir lo máximo de lo mínimo, porque confundirlos hace que en vez de ir en la mejor dirección de mejora, enfiles de cabeza la dirección de mas rápido empeoramiento.

Tan sutil, pero tan determinante.

Pues pasa igual con la convivencia, la gente confunde lo máximo con lo mínimo. Todo el mundo entiende que la convivencia es un acuerdo de mínimos. Que mínimo número de reglas debemos respetar de forma que creemos un marco habitable de convivencia donde quepan el mayor número de personas.

Reglas como que cualquier persona puede expresarse en libertad, nadie puede robar o nadie puede matar. Es decir, reglas que dejan fuera sólo aquellos individuos con los que no es posible convivir.

Pero la gente, curiosamente, confunde este acuerdo de mínimos con un acuerdo de máximos. Busca el mayor número posible de reglas de manera que nos aseguremos un marco de convivencia que deje fuera a cualquier individuo con quien yo no quiera convivir.

Reglas como que un matrimonio solo puede ser como yo entiendo que es un matrimonio, un ser humano es aquello que yo decido que es un ser humano, una lengua es aquello que yo decido que es una lengua o una familia es aquello que yo entiendo que es una familia, por citar algunas.

Y, consecuentemente, la sociedad en vez de ir en la mejor dirección de mejora, enfila de cabeza la dirección de mas rápido empeoramiento.

Tan sutil, pero tan determinante.

Pero nada, no les entra en la cabeza. Debe ser cosa de la LOGSE.

Bitácoras2010

Gracias a todos por votarme! :)

Ranking:
-2º parcial Videoblog.
-3er parcial blog cultural.
-3er parcial blog personal.
-3er parcial Videoblog.

Liliana Felipe, una artista sin miedo

Nunca es tarde para descubrir artistas únicos, geniales, conmovedores. Cuando descubrí a Liliana pensé: “He descubierto una mina, y qué mina…”

Son tantos los años que ha dedicado la cantante, actriz, pianista, y compositora Liliana Felipe, nacida en Villa María, provincia de Córdoba, durante la década del '50, a la construcción de una obra tan personal como sofisticada, que luego de más de cuarenta discos entre música para obras de teatro, para cabarés, cine y discos en solitario, puede decirse que la cordobesa afincada en México, ha logrado delimitar un folclore propio. Descendiente de los indigenas comechingones, en su actividad artística explora generos musicales como danzón, tango y tradicionales de las regiones argentinas. Exiliada en México debido a la dictadura militar argentina de 1976 en la cual su hermana y su cuñado son desaparecidos víctimas de la represión. Actualmente forma parte de la organización sin fines de lucro H.I.J.O.S. (Hijos por la Identidad y la Justicia contra el Olvido y el Silencio).



Es el histrionismo de una hermosa mujer, amiga íntima del espacio escénico, que a lo Ute Lemper seduce a espectadores y escuchas que suelen caer rendidos a sus pies. Es la fuerza y la convicción de una mujer militante, libremente presa de ideas irrenunciables contra los ejércitos, la discriminación social, las injusticias todas. Es también la mujer pianista, especie de Eliane Elias vernácula por ese torbellino de dedos y ese volcar el cuerpo sobre el teclado que enciende a propios y extraños en sus conciertos.

Si alguien le pregunta dónde se encuentra el verdadero poder, ella responde: "¡Es que ése es el poder, el negocio del pecado! La Iglesia te controla la boca y el culo. Y yo no soy una pecadora: a mí no me van a agarrar, y hasta que me maten diré lo porquería que me parece esa barbaridad que hacen con el ser humano."



En México conoció a Jesusa Rodríguez y poco tiempo después ambas ya se presentaban juntas bajo el nombre de Las Patronas, en el cabaret que ellas mismas abrieron y que llevaba por nombre El Fracaso. En 1990 reeditan esta experiencia con la creación del teatro El Hábito, centro nocturno en el cual estaba prohibida la autocensura y por donde desfilaron una serie de artistas entre los que se cuenta la cantante Chavela Vargas, quien pudo ser así redescubierta por las nuevas generaciones. El lugar operó hasta 2005 y contabilizó más de 300 espectáculos y performances que destacan por la indagación en otros lenguajes escénicos, como el travestismo y el show revisteril.



Sin embargo, nada hay más interesante y conmovedor que la Liliana poeta, desnuda de consignas políticas, libre de moldes condicionantes, sin los coros imperfectos de las amigas con poco oído musical a quienes generosamente invita a participar de sus canciones. El trabajo de Liliana Felipe se caracteriza por ser eminentemente teatral y cinematográfico, con canciones que tienen la cualidad de ser irreverentes y profundas al mismo tiempo.
Es esa paradojal Liliana Felipe, despojada de sí misma, de su propia y legítima armadura musical, lo que más se agradece de ella. Y como no, su sensibilidad poliédrica y honda, acaso una fragilidad que distingue a esta chica de los pueblos fuertes más que cualquier estandarte reivindicativo: sólo Felipe puede cantar “coger”, “masturbarse” y “heterosexual”, y hacerte llorar como si escucharas el soneto más fino, el monólogo más complejo.

Si le preguntan acerca de la desmemoria, responde con convicción: "No creo que haya desmemoria, pero es necesario partir de que la Argentina ha sido capaz de engendrar todo eso, aunque sea duro. Hoy pienso que la izquierda demuestra que se puede hacer algo en cuanto a Justicia, a educación, a salud. Por eso no es posible que la gente meta todo dentro de un mismo saco y diga que los de la izquierda también roban. Puede ser que roben, pero al menos uno se sienta frente a alguien con quien se puede razonar. Se tiene que desenmascarar la democracia como negocio: si no sabemos que la peor droga del mundo es el dinero, que por sus negocios es que ha ganado Macri, no sé adónde iremos a parar."




Tiene que salir
Por algún sitio esto tiene que salir
Si se metió por algún lado va a salir
Por la teoría de contrarios, si baja lo que sube esto tiene que salir.

Tiene que salir
Con un licuado de ciruela va a salir
Con tamarindo y con papaya va a salir
Con mucha agua y salvado y una dieta moderada esto va a salir.

Tiene que salir
Aunque me tenga que quedar aquí a vivir
Aunque me digan que no tengo porvenir
En este intento me la juego, de aquí yo no me muevo! Esto va a salir.

El mundo se divide entre los que obran mal y los que obran bien.


Fue publicado en Descubriendo los tesoros.

¡ALLÍ TE ESPERO!

Cuando la luz de mi vida se esté apagando,
y mi corazón deje de latir,
¡será la hora de partir!
pero en mi viaje espiritual, te estaré esperando.
Conmigo estarán tu recuerdo y tu sonrisa,
y serás como un ángel que me sigue sin prisa.
En esta vida has sido la razón
para querer, vivir y soñar;
una bella ilusión,
el creer en la vida y poder amar
y ese mismo espíritu me va a acompañar,
Allí, amor mío, esperándote estaré,
allí me podrás encontrar.
Junto a un árbol me sentaré
como un soñador y enamorado.
A orillas del lago de una eterna vida,
de la mano estaremos tomados
y fundidos en una roca perdida
ante la presencia de Dios,
¡Allí te espero!

"http://simonpetrusaprendizdeescritor.blogspot.com/"

Bogotá, Diciembre 15 del 09

Autor: Raúl Bernal Samudio

In Outt Hotel- Adrian Barahona

PALABRAS MÁS, PALABRAS MENOS

“Hay poetas que están en el infierno.
Otros en el purgatorio, pero ninguno en el paraíso”
Giovanni Quessep
El novelista estadounidense Ernest Hemingway (1899-1961), con el sarcasmo que siempre lo acompañó, fue quien dijo, palabras más, palabras menos: “La cualidad más esencial para un buen escritor es la de poseer un detector de mierda, innato y a pruebas de golpes”. No hay nada que yo deteste más en la vida que una puta chillona y las personas que se ocultan detrás de la falsedad y de la hipocresía, y que creen que uno es pendejo. He tenido pequeños y grandes enemigos. Y cuando he tenido que enfrentarme, nunca me he ocultado detrás del seudónimo, y mucho menos del anonimato, y, por supuesto, tampoco he denigrado de nadie a sus espaldas. Es cobarde quien lo hace. Tengo gran respeto por mis enemigos. Pero lo maravilloso de todo es que no tengo ningún resentimiento o algún malsano remordimiento. ¡Qué el Santísimo me ampare! Me gustan los grandes enemigos. Que sean inteligentes y que tengan mucho poder. De los pequeños no me ocupo. No malgasto en ellos ni siquiera un mal pensamiento. Afortunadamente, en el gremio de los abogados, y en el regazo de los literatos, todos nos conocemos. Hay abogados que solo ganan sus juicios en la prensa; y, en los estrados judiciales, se valen de torniquetes y otras roscas, porque, sencillamente, repudian la justicia e ignoran los más elementales principios del derecho procesal penal moderno. Hay escritores que son unos cagatintas tasados. Temen escribir lo que sienten por prevención al qué dirán. Pobrecitos. Extraño el canto del gallo a las cinco y media de la mañana. El ladrido de mis perras. De “Katy” y “Sirena”. Añoro masturbarme el clítoris con mis amigos. A través de la montaña advierto cuán enormes son los edificios, feroces y con ganas de comerme o devorarme como cualquier insignificante bocadillo. Siento que ésta gran ciudad desea atraparme; utilizarme como cualquier trapo sucio. Los pájaros que revoletean me llevan a mi telúrico pueblo. Extraño mis libros. Mis gatas. Mis putas. Mis mujeres. Ya nadie juega con mis bolas. Eso duele. Me duele. Tantos payasos a mi alrededor ofusca mi entendimiento. Temo ser devorado en cualquier instante. Presto atención a las caravanas de gentes que deambulan por las calles; desde aquí arriba, desde éste cerro ceñido de cemento, el silencio me trae a la memoria a Ernest Hemingway: “Un hombre puede ser derrotado pero no destruido”, ¿dónde, en qué lugar leí esto? ¿En El Viejo y el Mar? No me acuerdo. Quizás es por el insomnio. Esta madrugada desperté con ganas de conversar. Mi esposa estaba en el quinto sueño. ¿Se dice así? ¿Por qué en el quinto sueño y no en el primero? De nuevo me acosté a dormir. Soñé que estaba despierto. De pronto mi hermano Luis Alberto Meléndez se apareció y sonriendo me dijo sé que llevas mucho tiempo sin poder dormir, pensando en lo que me sucedió y en lo que pudo no suceder. Ya no puedo cuidarte. Tampoco podemos ser socios ni vender quesos ni crema. No necesitas verme porque yo siempre he estado contigo. Cuanto más piensa en mí, más crezco y me fortalezco en tu corazón. ¿Por qué no te cuidaste? ¿Quién te traicionó? Todo a su momento, Leonardo. Tú como siempre, tan crédulo. Aquí, en estos momentos, te propongo algo. ¿Qué te parece si ambos escribimos un libro? Me encantaría. Necesito que el mundo sepa lo que me ocurrió. Cuenta conmigo, Luis. ¿qué tal si de cuando en cuando me asomo, vengo y hablamos desde la época que te llevaba agarrado de la mano a ver el matinal del Cine Estelar en la Calle Bolívar, porque Mamá así me lo pedía? ¿Te acuerdas, Leonardo? De eso hace tiempo. Llévalo de la mano, no lo solté por el camino. Muchos de los que has creído que son tus amigos, después que publiques nuestras conversaciones te odiaran y te envidiaran aún mucho más. ¿Le echamos bolas? Tú sabes que siempre contarás conmigo, Luis. Son las 6:45am. Me acerco a la ventana y mientras veo un grupo de niños que van a la escuela, Moraima me dice vas a tomar café negro o te le echo Coffee-mate, sí como tú quieras, le digo. ¿Me odiarán más? ¡Verga! Esto se pone bueno. A Oscar Wilde lo odiaron por su homosexualidad, y no ha habido un genio más grande que él. Quizás Wolfgang Goethe. Van Gogh, el gran pintor de los girasoles, fue duramente odiado por su exacerbado amor a una prostituta, ¡Pero nadie ha pintado como Van Gogh! A Charles de Baudelaire, lo odiaron por su afición al opio, pero nadie ha escrito un libro tan hermoso como Las Flores del Mal. No he olvidado que, poco antes de morir Ludovico Silva, un estudiantico de Letras de la UCV, escribió en El Nacional de Caracas sobre “lo borracho que éste era”. De ese infeliz “estudiante” nunca supe más; quién sabe la vida no le alcancé para leer la obra completa del único escritor latinoamericano que conocía, palmo a palmo, la obra de Karl Marx. ¿Cuál es la razón de estas líneas? Ninguna. Solo busco un motivo para dilucidar el agua turbia.

Gran conmoción por el fallecimiento de Mariano Rajoy

La huelga general ha pasado factura al Gobierno en intención de votos, según la encuesta de El País hecha el día después de la huelga, que muestra una desventaja de 14,5 puntos del PSOE respecto al PP. Desde las elecciones generales de 2008, el Gobierno ha perdido 15 puntos en estimación de voto. Por contra, el PP mantiene el 43% y se acerca a la mayoría absoluta.


Pero lo increíble de la encuesta es que Rajoy no mejora su imagen, que sigue siendo mala y por debajo, ya no de Zapatero, sino de algunos de sus ministros, como Rubalcaba. Es decir, a pesar de todos los despropósitos de Zapatero y sus descalabros, la gente lo sigue valorando mejor que a Rajoy. A pesar de que el PP roza la mayoría absoluta, la gente tiene claro que Rajoy es un memo. Su partido roza la mayoría absoluta pero él ni roza el aprobado.

Vamos, que la única esperanza de Zapatero para el 2012 es que Rajoy siga donde está. Y la única forma de que Rajoy mejore su imagen, visto lo visto, es que se muera, que ya sabemos que eso en España significa darte un baño de masas y popularidad.


Y además la muerte de Rajoy sería también la muerte de Zapatero. No veas como nos quedaríamos.

Anotaciones en el diario de viaje de un emigrante

Poco a poco voy acostumbrándome a la idea de estar en Europa. Es raro porque aún no me parece habitar otro lugar. Sí, claro que todo es diferente, y por el momento más bonito -veremos cómo modifica esta percepción el paso del tiempo-, sin embargo todavía me parece que estoy paseando por Villa Carlos Paz. En verdad, esta sensación me revela lo que siempre sospeché: en todos lados hay el mismo aire, la misma gente, la misma tierra, la misma agua, las mismas piedras. Sólo cambia nuestra actitud. Lo que determina que una sociedad sea de un modo u otro es la actitud. Se me dirá que esa actitud la forman años de historia, de cultura, de vivencias sociales; puede ser, pero es sólo una actitud, un modo de pararse frente a la vida, y por tanto modificable.

Del viaje en avión poco me queda para contar, salvo que nunca imaginé que fuera tan poco agradable viajar en uno. Viajas muy incomodo durante casi doce horas desde Buenos Aires hasta Madrid, con el culo fruncido, convenciéndote que esos sacudones son algo normal, que no debes asustarte, y que esa sensación de estar en una montaña rusa que de pronto te asalta no es nada, que sólo se debe a que no estás acostumbrado. Y como para redondearla, cuando pasó el enorme susto provocado por el enorme golpe de las ruedas contra la pista de aterrizaje, todavía quedan más dos horas de espera en el Aeropuerto, y otra hora en un avión aún más chico y por tanto más angustiante. Según parece, éste es el primer costo de la emigración. Aunque imagino que peor era viajar casi dos meses en barco.

Es muy extraño caminar por las calles del centro histórico de Lugo, el que se encuentra amurallado, porque las calles son de cualquier tamaño, las esquinas de las formas más inauditas, y en algunos lugares desde una ventana casi se puede tocar la ventana del vecino de enfrente. Son contadísimas las calles rectas, no sólo en el centro histórico, porque, por lo general, extramuros también las calles son algo “atrapalladas”. Lo que me sugiere inmediatamente que los próximos meses me la voy a pasar perdiéndome, lo que, bien mirado, tan mal no está porque me permitirá conocer más a fondo la docta y noble Lucus Augusti.

Una sensación extraña me recorre los huesos cuando camino por sobre la muralla que rodea el centro histórico. Esta muralla, hace pocos años declarada patrimonio cultural de la humanidad, de unos nueve ó diez metros de altura, de más de dos mil metros de circunferencia y de unos siete u ocho metros de ancho, se puede recorrer caminando o en bicicleta. En una época, parece que incluso podían circular sobre ella otro tipo de vehículos, pero para su mejor conservación, ahora no. Data de, aproximadamente, el siglo III d.c. y fue construida por el Imperio Romano, tres siglos después de fundar la ciudad, como avanzada de su ejercito. Nunca en mi vida recorrí algo construido hace tanto tiempo. En mi condición de argentino, lo viejo era del siglo pasado, o el anterior. Y por cierto que no es la única referencia histórica, ya que recorriendo el centro te encuentras con edificios públicos o religiosos que datan del medioevo (algunos de más de 1000 años) sin solución de continuidad.

A diario, cuando estamos por volver al mediodía a casa (aquí todo el mundo para a la siesta), pasamos por el bar de un amigo llamado “Jazz & Beer”. Allí el viejo se pide un vinillo. Yo, en cambio, una caña de cerveza Guinness negra. Acompañada de unos pinchos, siempre muy ricos, y de buena música. Creo que a esto me voy a acostumbrar. Unos vinillos gallegos nos hemos tomado, nada del otro mundo, pero están bien. Mejor si son de La Rioja, claro. Los chorizos, el queso, las papas, el pescado, el cerdo y todo lo demás, me obligan a decir que, sinceramente, dudo mucho que extrañe la comida argentina.

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Así como aquí casi no hay calles rectas, tampoco hay llanos; no localizas un lugar donde recorrer un kilometro sin subir o bajar. Lo que transforma en agradable incluso mirar por la ventana mientras escribo estas líneas, mate de por medio y a 500 metros del nivel del mar, desde donde se pueden ver las montañas Ancares y algunas casas desparramadas por las laderas de las pequeñas sierras que rodean la ciudad.

¿Cómo describo el aroma del aire que respiro? Confieso que no puedo, carezco de esa capacidad, sólo puedo decir que aquí se respira divinamente. Sea que caminemos por el parque “Rosalía de Castro”, rodeando el centro sobre la muralla o regateando esquinas por las zigzagueantes calles del centro lucense. Claro que las otras ciudades gallegas que fui conociendo son igual de intrincadas y ondulantes que Lucus Augusti. Como Mondoñedo, lugar de nacimiento de mi abuela Clementina, donde conocí la confitería “La dulce alianza”, en la que mi bisabuelo, Don José Ricardo López, inmortalizó, y Alvaro Cunqueiro certificó, la ahora célebre “Tarta de Mondoñedo” y los maravillosos cañones de crema pastelera que muchos quieren remedar sin el mínimo éxito; y donde sospeché el resuello feliz del pibe que mi viejo en ese momento recordaba y el golpeteo tormentoso de aquellos mismos pequeños zapatos bajando las escaleras ahora rejuvenecidas. O como Ferreira do Valdouro, donde conocí la casa en la que mi viejo dio sus primeros pasos de la mano de Clementina y de Benigno, quien allí mismo hubo dado los suyos; o como Foz, donde conocí el Cantábrico, del que aún siento su presencia en mis labios y sospecho enlazaremos nuestras almas por un largo período; o como Villalba, o como… Todas tienen la misma mística. Parecen sitios surgidos al siglo XXI a través de algún pasadizo temporal desde el medioevo profundo. Ciudades grises, mágicas, pétreas pero vívidas, con alma. Ubicadas al borde de una montaña o en lo profundo de un valle. Donde desde la intensa soledad de sus laberínticas calles puede estallar sorpresivamente la romería más alegre, regada y desbordante.

De ese viaje en el tiempo me quedaron las carreteras, siempre subiendo, siempre girando, siempre bajando. Las montañas, por momentos de presencia absoluta, intimidante; y en otros, apenas sospechadas en las pausas que hacen los soberbios bosques, perpetuos. Y las abras de las montañas por donde proliferan, que le confieren robustez a esta tierra. No tengo dudas de su género: es el femenino; Galicia es madre y es tierra.

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Del parque “Rosalía de Castro”, más que explicar el origen del nombre (inspirado en el talento poético de quien bien merecido se tiene el homenaje), me gustaría contarles que caminé con mi viejo por allí, y sentí profundamente que él, en cambio, estaba caminando no con éste que soy, sino con quien yo fui hace más de 30 años. Es un poco difícil transmitirles esta sensación que barrunto cierta, pero estoy seguro que por momentos el viejo creyó vívidamente que yo era aquel pibe de 9 ó 10 años que una vez fui, como él era cuando debajo de esos mismos árboles disfrutaba de la vida. Cuando, como intuyo vislumbra ahora, era feliz. Creo que entonces yo también lo era.

Una experiencia que me puso a prueba y de la que ignoro aún cómo salí, fue cuando conocí la “Rinconada del Miño”. Cuando estaba en Ezeiza, a un amigo del alma que tenía al lado le conté acerca de lo provinciano que me sentía en ese momento. Imagínense cómo me habré sentido cuando caminando por esas calles que tan elocuente y entusiastamente describí, emergen unas “Casas de Putas”, donde unas señoras pasean mostrando sus exuberantes y trémulas carnes, en plena calle. Y qué me dirían si les aclaro que sucedió a pleno mediodía, con Febo en el cenit, un día de semana como cualquier otro. Y yo que me creía un piola del Abasto.

Este inefable barrio del centro de la docta y noble ciudad de Lugo, investido de casas de digno y perenne infortunio, esgrime un singular mérito: al doblar una esquina tan impredecible como estrecha, parado en medio del irregular empedrado, estiré mis brazos, e incrédulo comprobé, que con la punta de los dedos de cada una de mis manos tocaba las opuestas e inmediatas paredes.

Un párrafo aparte merecen las casas de campo en las afueras de la ciudad. Fuimos invitados por unos amigos de la infancia de mi viejo, a pasar el día de Galicia, el 25 de julio, en una casa de las afueras. Todo fue a lo gallego: comenzamos al mediodía y terminamos con las últimas luces del día, orillando las 10 de la noche, en un edificio de casi cien años, refaccionado y conservado. Asado, partidos de tute, tertulias, vino, orujo con finas hierbas, tartas de almendras; todo abundante y de la tierra, muy abundante, inagotable. En esta cálida casa, donde cualquiera se sentiría a gusto viviendo pese a su origen humilde y sus casi cien años, afuera, patio mediante, hay una pequeño cuarto, solitario y redondo, gobernado por una parrilla, secundada por horno y brasero, constituido por paredes y techo de barro, cubierto de pajas y hojas. Yo creo que dentro de ese oscuro cuarto decimonónico, quien no se ilumine y ase la mejor parrillada de la tierra, no tiene sangre en las venas.

Un locutor portugués, con tono monocorde, sigue relatando el cero a cero del PSG frente al Porto. Mi vaso de Whisky ya está casi vacío. La noche amenaza devenir en llanto. No será mío sino del cielo. Esperemos no sea eterno. Yo, entre tanto, me transformaré en sueño, y si puedo, en sueños.

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Creo haber determinado qué no voy a extrañar de Buenos Aires: el olor, los aromas. Buenos Aires no tiene olor, no tiene aromas. Hasta ahora estaba convencido que era incapaz de sentir y disfrutar los aromas, y envidiaba secretamente a aquellos personajes de películas y novelas con recuerdos del olor de su hogar infantil o de algún lugar específico. Sin embargo, sé cómo huele Galicia. No es que me convertí de pronto en el protagonista de “El Perfume” de Süskind, es que el aroma de esta tierra se planta frente a ti, y te impone su rotundidad.

Según datos oficiales, Galicia está forestada en un 55%. Esto incluye bosques de pinos traídos de América. La implantación de esos pinares generó un debate en el que los más galegistas esgrimían cómo argumento, para oponérsele, que ésas eran especies foráneas y por tanto incompatibles con el “ser galego”. Qué absoluta insensatez. Pese a esto, y cómo ensayo de descripción del “ser galego”, otra historia: en los últimos tiempos, y a consecuencia de la catástrofe del “Prestige”, en Galicia se enarboló la consigna “nunca mais”. Los grupos nacionalistas, encaramados en esta idea fuerza del pueblo gallego, lanzaron “com Espahna nunca mais”. En una fiesta de las incontables que a diario se desarrollan aquí, y en reivindicación de esta consigna, un grupo de feirantes se hizo estampar remeras que rezaban: “Nunca mais. Chapapote nunca mais, e Albariño moito mais”. Aún a la hora de ser galegistas priorizan la fiesta. Eso, me parece, es el “ser galego”.

Conocí A Coruña: el Riazor, el Orzán, el Faro de Hércules (siglo 2 d.c.), el castillo de Santa Cristina, La marina, La ciudad vieja, La plaza mayor, y más, aún hay más. Fue una visita superficial, pero quedé extasiado. Qué maravillosa ciudad.
El castillo de Santa Cristina está construido a unos 200 ó 300 mts del paseo de la costa, donde termina la playa y comienza el mar. Al mediodía estuve caminando alrededor del castillo, al que se accede por un angosto puentecito sobre la playa que deviene en grandes escaleras de piedra. Bajo el puente y a ambos lados, algunos bañistas y pescadores disfrutaban de un día de sol en la playa. Tres o cuatros horas después, volví a tomar unas cañas en un bar con vista al castillo de marras. Y quedé pasmado al comprobar que ahora era una isla. La marea había subido y la playa, incluso el puentecito, se ocultó bajo las aguas.
Un rato después las olas rompían sobre el malecón, algunas con tal intensidad que mojaba a los parroquianos de los bares ubicados en este paseo. Prácticamente nadie se movió, seguía la fiesta.

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Ayer viajamos a Vigo. El sur es Galicia en estado puro. La impronta de las montañas se impone irremediablemente. Y aparecen con mayor intensidad los colores en una tierra pletórica de coloraciones, tonalidades, matices: verdes, marrones, ocres, grises, azules, morados, amarillos, rojos, blancos, dorados, naranjas. En los centros urbanos, en armoniosa integridad con la tierra, también los colores fluyen por doquier. No es una acuarela atiborrada de colores estridentes; es una paleta armónica, espléndida pero armónica. Y en contraste, mis recuerdos de un Buenos Aires gris y monocromático.

Llegando a Pontevedra estalló Galicia en viñedos de uva Albariño. En los campos, en los jardines, en los baldíos, en la ladera de la montaña, en los valles. Entre los parrales se distinguen techos de casas aprisionadas por los viñedos. Parrales que nos ofrecen la uva distintiva de Galicia, y una maravillosa sombra.

La ría de Vigo es majestuosa y serena, invita a descansar de los bravíos mares costas afuera. No puedo evitar imaginar los bravos e infructuosos combates por el control de Vicus Spacorum de Francis Drake. Por momentos, algunos destellos dorados asoman en su superficie, sospecho que quizá sean piezas de oro del tesoro de las Indias aún sin recuperar.

Debo decir de Vigo que es espléndida, pese a lo breve de mi inspección. Una gran ciudad, de importantes industrias, económicamente muy activa, de más de 600.000 personas en su centro urbano y aldeas aledañas, pero con la impronta de Galicia. Vigo está construida sobre la ladera de una montaña y en una margen de la ría. Frente a Vigo, emerge Cangas, una ciudad pesquera de menos de 30.000 habitantes, con las mismas características de Vigo. La vista desde las calles del centro de Vigo, de la ría y Cangas al frente, y Vigo elevándose detrás, es abrumadora.

A la vera de las rutas gallegas, se yerguen unos molinos generadores de energía eólica. Pueden verse por toda la autonomía sin solución de continuidad. Este proyecto comenzó en los años ’80 y sigue desarrollándose sin pausa. El plan en vigencia es que en los próximos años más del 50% de la energía consumida por la comunidad autonómica de Galicia sea provista por las energías renovables, lo que pone a Galicia a la vanguardia mundial del desarrollo de fuentes energéticas no contaminantes.

En cada recorrida abundan las cañas, los chatos, los pinchos y las tapas. Supongo que a estas alturas deben suponer que esto va de suyo. Es que no se puede caminar por Galicia si no se entrega uno a este ritual. Debo decir, sin embargo, que todavía no pude conectarme con los gallegos. Quizá, Galicia es tan poderosa, tan abrumadora, que su gente magnetizada por ella no logra abrirse fácilmente. Es probable también, sin embargo, que aún no haya logrado desencriptar los códigos secretos de su lenguaje. O quizá, aún la impronta de mi propia tierra, pródiga en gente maravillosa y entrañable, me impida a mí detectar esos resquicios, o valorarlos debidamente. En cualquier caso, sé claramente qué es lo que sí voy a extrañar de mi patria: su gente.





Anotaciones hechas, de manera desordenada, y a corazón abierto, durante los primeros meses de mi emigración a Galiza, a finales del año 2003.


Fue publicado en Descubriendo los tesoros.

Instrucciones para leer a oportunistas

En las vidrieras de cualquier librería pueden verse expuestos numerosos libros de periodistas fracasados, faranduleros que buscan reivindicarse (pero que no hacen nada para cumplirlo), espiritistas madrugadores y cuanto “escritor” oculto ande por el arte de publicar y nada más.
Cierto es que venden, aunque sea porquería pura, pero venden. Quizá por su condición televisiva o simplemente, como reza este título, son oportunistas. Porque “mediocres” solamente los describiría. ¿Qué termino le cabe a la falta de creatividad y la posibilidad de vender?
“Pavadas decimos todos, el sabio se las calla” señala un viejo proverbio, y en ese decir indescifrable es que se abandona la buena lectura, el talento de los autores.
¿De qué ha servido los ensayos de Viñas, Eco, Sontag, Lukács y otros que han sugerido sobre el valor de producir y crear?
No denunciar esto resultaría una ofensa mayor. Uno, como lector, debe reclamar sus derechos por una buena historia, una exquisita metáfora, un lenguaje preciso o una opinión constructiva. El proceso de la escritura ha sido tirado por la borda y no hay ancla que detenga los best seller por amigos de la prensa.
No hace falta reconocer que existen malos escritores (que para publicar crean blog como éste) pero cada uno de ellos/as lo hace desde su capacidad por intentar desarrollar una obra más o menos convincente. Los oportunistas desempolvan su diario íntimo y por algunas chirolas se venden al mejor postor.
Aquí van algunas recomendaciones de autores anti- arte (puede contribuir con algún otro hombre si así lo desea):

 “El Dueño”. Luis Majul
 ¿Qué les paso?. Tenembaum
 Poemas de Belen Francese
 Biografía de Fort.
 “La tenés adentro” Toti Pasman.
 Los libros de Ari Paluch

Del Bosque convoca a De Mocracia por Xavi

"De Mocracia es la ostia", ha dicho."Siempre gana, no falla, siempre tiene el día, pase lo que pase, en las peores condiciones, cada Domingo. Como en esta última jornada, convocan unas primarias de las orejas y a regañadientes, obligados por las protestas de las bases. Prohiben cualquier tipo de debate público entre los candidatos y cualquier tipo de diferencia entre ellos. Montan un teatrillo a modo de campaña, mas descafeinado que el Carrusel sin Paco Gonzalez. Y sale el otro candidato, el proscrito.

Pero aún así, el ganador no es Tomás Gómez, es la De Mocracia, que aparece de ninguna parte, se rehace, se zafa de todos y termina, como siempre, victoriosa."

Dice el seleccionador que es "impresionante, te deja mudo". Como a Zapatero.


Ya la pillaramos los ciudadanos.


Pero solo alterna con gente de mucha pasta, como todos los ganadores en esta vida. Ya me gustaría a mi que me invitaran a una fiesta de la De Mocracia...

Al partir, un poema

Voy a permitirme, van a permitirme que hable hoy de los otros, de aquellos que lejos de los grandes medios de comunicación labran en silencio su poema.

Fue un poeta norteamericano, Henry W. Longfellow, quien aseguró que “muchos triunfarían en cosas modestas, si no estuvieran obsesionados por grandes ambiciones”. Y es verdad que las personas encuentran justificación a las cosas, aparentemente más insignificantes, cuando depositan todo su empeño en ellas, aunque a los ojos de los demás no tuvieran sentido y se les niegue de ese modo su valor —no sabemos si obedeciendo a ese asunto que se llama envidia o a ese defecto imprevisto que se llama impotencia.

Resulta que, cuando a mediados de los años ochenta me planteé la edición de una pequeña revista literaria, simulacro de algo que queríamos hacer bien y que no podíamos todavía, comenzaron a lloverme de todas partes mensajes envueltos en un poema; cartas, en su mayoría, de poetas que vivían angustiados con la idea de dar a conocer su obra para que otros les juzgaran; que se rompiese el triste efecto de no saber si el poeta nace o se hace, si sufre mutación o palidecen sus trabajos a medida que un editor sin nombre, con la duda en la frente, se dispone a llenar con la tinta de otros un espacio en blanco. Triste paradoja que uno mismo ha conjugado antes en propia carne.

Hace unos días, cuando el poeta de Mazariegos, José Mª. Fernández Nieto, abría su último libro: “Antología” (Cálamo), delante de Casilda Ordóñez y Marcelino García Velasco, yo me veía ya mayor, como ellos, repasando trozos de mi vida, reinventando mi historia, mostrándole mi libro de secuencias a Manolo Bores, a Jaime García Reyero y a Lola Villar, los otros poetas palentinos que me dieron su confianza, que me abrieron la puerta de sus corazones y me dejaron que estampara su nombre para hacerme yo grande a su sombra. Aunque fueron muchos más los que me acompañaron en aquel ejercicio. Tuve la suerte de llenarme los ojos con autores tan buenos como el argentino Rafael Flores, autor de varios libros (editorial Orígenes, Madrid), que remitió además en prosa varios trabajos interesantísimos: un ensayo sobre Arthur Rimbaud, publicado en el número 21 (1986) y un extenso y documentado trabajo sobre “Los letristas del tango y su ambiente”, publicado en el Número 32. Posteriormente, hace sólo unos meses, los críticos del Norte de Castilla han venido a reforzar mi tesis, elogiando la pluma de mi amigo y colaborador de aquellos años, y el diario “El Mundo” ha publicado varios reportajes suyos en el suplemento dominical. De Canarias me llegaba el aliento de un muchacho que puso voz y corazón a las palabras, Juan Manuel García Torres, colaborador asímismo del diario “El Día”. De Málaga me llegaba la voz de José Repiso Moyano, crítico del diario “Sur”. Desde León, una mujer, Azucena Modino Robles, atormentada con relatos como “Cárcel de almíbar para un pájaro viejo” (Primer Premio del Concurso Nacional del Santo Angel de la Guarda).

“Ya sé que te he robado el arcoiris,

y que vas a temblar en las noches de viento;

y que no estaré yo cuando te de la espalda hasta el último nieto.”

”Déjame. carcelera, puestas las alas.

Déjame ir a buscar gaviotas de cristal en el suspiro alado de los lirios.

Quiero ser revendedor de amor en el puesto morado de las lágrimas…

Quiero soñar, soñar y diluirme en ella como una ténue sábana de saliva de orquídea…”

Desde Granada, el crítico Victor Córcoba (leonés de nacimiento y de mirada), doraba las palabras, como Mario Angel Marrodán desde Portugalete, con doscientos libros a cuestas, uno sobre Palencia al que en su día nos referimos. En 1988 Mario ingresaba en la Sociedad de Amigos del País. El proceso de acercamiento del escritor y crítico a esta entidad, que agrupa a famosas personalidades del País Vasco, se iniciaba en 1982, a propuesta de un grupo de escritores y amigos suyos, entre los que se encontraban Luis de Castresana (Premio Nacional de Literatura), Elías Amézaga, José Mª. Martín Retana y Rafael Osa Echaburu. Hoy Mario es un incansable colaborador de las emisoras de radio y televisión del País Vasco, y los pintores, a quienes siempre ha defendido y publicitado, le han ofrecido varios homenajes en vida, que es ya todo un triunfo.

La correspondencia me axfisiaba. Llegó un momento en el que me fue imposible contestar a todos. Tantas eran la ilusiones que aquellos hombres y mujeres desconocidos depositaron en una pequeña y artesanal publicación, que sus palabras de aliento, reforzadas por el constante fluído de sus cantos, me empujaban a complacerles más allá de mis posibibilidades, ahogándome en un mar de papeles, obligándome a poner el punto final a aquella historia en el momento cumbre, cuando llegaban frescas las palabras de aliento de Antonio Gala, los artículos de Raúl Guerra Garrido y José Fernández Castro, los trabajos del grupo de poetas manchegos, agrupados en torno al grupo Literario Guadiana y la revista Manxa y capitaneados hasta su muerte por Vicente Cano. El poeta de Argamasilla de Alba (1927), que aceptó mi invitación y entró a formar parte del cuadernillo “Promoción de Autores” del núm. 29, nos dejó fresca su siembra, y casi, casi, en aquella entrega venía vislumbrándose una especie de despedida:

“El hombre nunca sabe de dónde viene,

bajo qué estrella alienta,

ni que sima o montaña le espera, allí, escondida

detrás del último horizonte.”

Todo es dejar atrás sus purezas primeras

y la grandeza incierta de su historia

por sendas de fugaces resplandores

que llevan siempre al epitafio.”

"Me espanta ese sentimiento de que se aprende de la vida a medida que te estás yendo". Esta frase, pronunciada por la actriz Charo López viene a rebajar un poco la creencia de que somos mejores a medida que crecemos. Es posible que la experiencia valga un grado —como dicen— pero todos hemos experimentado en alguna ocasión la necesidad de ser escuchados mucho antes. Quizá por eso mismo, como Escarlata O’Hara, la protagonista de “Lo que el viento se llevó”, hemos ido dejando nuestros deberes para mañana, negados por una porción de incrédulos que interpretaron al revés nuestro anhelo. No queríamos protagonismo alguno, ni fama, ni dinero, ni bienes, ni reclamos, ni un sillón en la Academia. Que nos guarden, si acaso, como compensación, un lugar en el cielo, a espaldas de José Mª. Fernández Nieto, el de Rocamador. Como bien lo define la uruguaya Cristina Peri Rossi en uno de sus últimos trabajos, “La inmovilidad de los barcos”:

“Todo lo que he perdido

lo perdí a sabienda

y lo que no gané fue por pereza”.

Lola Villar, compañera de aquellas “Crónicas del Jueves” en el diario “Noticias de Palencia”, que ejerce como abogado en Cervera de Pisuerga, fue la autora de un número completo y en la página central dejó su testamento al que me adhiero:

Por si acaso muero

no dejes que hablen

no quiero sermones

ácidos pregones

que enturbien mi paz.

Ni que me lleven a casa

que luego flota la mortaja

y hay sueños malos

que llegan al alba…

“No dejes que digan

que inventen historias

no les des la gloria

de hacerme feliz

cuando ya no es hora…

Alfredo Musset dijo una vez que “Poesía es hacer una perla de una lágrima”. Y Luis de Castresana, a quien dedicamos un amplio ensayo en el núm, 33, escribió que “El síntoma de un gran poeta es contarnos algo que nadie nos había contado antes”. Hace sólo unos días recibía el último libro del poeta burgalés Carlos Frübeck de Burgos, académico numerario de la Institución Fernán González, con numerosos galardones obtenidos dentro y fuera de España, quien muy acertadamente utiliza la dedicatoria de su libro para extraer el título, o al revés: “Escribiré versos hasta que me muera. Todo lo demás no vale la pena.”

Quedan muchas historias. Quedan por citar muchas personas a las que recuerdo con cariño, que tanto me dieron sin pedir nada a cambio. Porqué, sí, yo les cubrí un papel en blanco y lo eché a volar luego por el mundo, pero ellos me fueron llenando con su esencia y a ellos les debo buena parte de esta vitalidad que muestro.

© Froilán de Lózar 2010

De la sección del autor "Crónicas Fin de Siglo".

Elogio al nabo y Posmodernidad

viernes 1 de octubre de 2010
elogio al nabo
Son de la familia de las crucíferas de la variedad Napus, y necesitan de un clima frío y templado para su crecimiento. En un sentido. En el otro, epíteto que prefiero para denigrar a un periodista que no merece mayor consideración, aunque por lo general, de todo el mundo se aprende algo, pero de este caso, es difícil encontrarlo.

Me refiero a Eduardo Feinmann, considerado en algunos lares como un periodista confrontativo y directo, acostumbrado a realizar declaraciones subidas de tono. Por ejemplo: "Arslanian vive en un paquete de yerba o en un tupper" " Ojo, Arslanian, que le están pasando cosas,y, o no lo sabe, o no está haciendo nada, que es peor." "Que Dios me perdone, pero uno menos..." (en referencia a un delincuente muerto por la policía) ..."¿Vos sos conciente que lo que estás haciendo es un delito?...

Vos tendrías que estar estudiando, nene (...) En un piquete de los estudiantes a favor de los obreros de Kraft Foods (ex Terrabusi)

Y siguiendo con este escueto análisis de tamaña especie de nabo, si uno le busca, encuentra.

Es un comunicador social, pero nunca como en este caso, se transforma en un "comunicagador social", como diría Portal, o más aún, haciendo una antigua referencia de la misma fuente, un perfecto "boludo profesional". Fuistes por fuiste y unos cuantos mas deslices lingüísticos en su estilo. Entonces, a mi entender, elijo al otro nabo, al verdadero, al que por lo menos te alimenta o si lo prefieres, aunque sea para rascarte.
Publicado por dallmars en viernes, octubre 01, 2010 0 comentarios
jueves 30 de septiembre de 2010



Posmodernidad
Me cuesta pensar que la que acuñó el concepto del término en la cultura argentina, fuera Beatriz Sarlo, a la vista de los comentarios que hace actualmente sobre temas “caros” a la actualidad nacional, por ejemplo la ley de medios, la actitud de algunos funcionarios del gobierno con respecto a la suprema corte, el “magnetismo ilustrado de todos los días” (La Nación-Clarín-TN) y como si esto fuera poco (por el mismo precio) la patética imagen de la oposición en la argentina, que no contribuye en nada a la del buen funcionamiento de la política en el país. Un país con una historia mal acostumbrada a olvidar. Por ejemplo: la pérdida de las libertades constitucionales que hoy se minimiza porque hoy está lejana en la historia. La indignación discursiva de Sarlo es como una antítesis de la pensadora que conocí hace un tiempo. Y no me acostumbro a la actual, prefiero dejarla imaginariamente en los anales de mis afectos, casi momificada, pero viva en aquellos viejos pensamientos. La de hoy no me sirve.
En la asamblea de la plaza pública de las ciudades griegas, el ágora, el pueblo se expresaba sin censura. Hoy también, cualquiera puede hacerlo, incluso con el error. No escucho la voz de los dirigentes ni la de los referentes, hablar sobre lo que dijo Biocati sobre la necesidad de “un golpe institucional”. Hablan de lo que dijo Hebe en la plaza en contra de la corte, pero toman ese discurso como ejemplo, no el de Carlotto (que fue brillante, en lo conceptual y su semántica). Se olvidan de contexto histórico y las vivencias de Hebe, las torturas, el dolor de haber perdido a sus seres queridos. Y todo lo que fue configurando un carácter bastante confrontativo por lógica de acción y reacción. ¿Qué quieren que diga? ¿De qué manera? “Discúlpenme, Señores, no vayan a pensar mal, pero creo que se están equivocando…” Pero volvamos al exabrupto de Hugo Biolcati (a los que nos tiene acostumbrados) en su llamada golpista. Nadie se pronunció en su contra. Nadie se rasgó las vestiduras. Nadie tampoco mandó a partir su cadáver en pedazos para enviarlos a todos como muestra de lo que son capaces las tribus. Creo que hay una exacerbación del enojo, una maximización (si se me permite) de algo que es mas sencillo de lo que parece. Mas terrible es el pensamiento lateral para llegar al mismo lugar, o sea cosa de ganar tiempo, nada más. Muy propio de personas con mucho poder (Magneto). Lo que me recuerda a Yabrán, y básicamente espero no termine igual, ya que a la sociedad le hace falta que este pague sus culpas. De tal modo, ha de llegar al país una corriente de solidaridad y participación que hoy (por hoy) son atributos insoslayables.
No creo que Goris, Cherubito, Papaleo, Peña, Del boca, (en la representación de los famosos), ni todos los que fueron, o yo (que no fui, por razones de salud) seamos tan pelotudos como para creer sin medida en un gobierno que su mayor pecado es construir el consenso luego del disenso, en cuanto al segundo momento de la dialéctica. Que se somete al juicio hasta de los medios que no le son afines, que los hay, y es natural que así sea.

Eduardo Dante Dall´Ara
© 2010

carta de rene favaloro antes de suicidarse

hace poco me llego un mail en cadena que decia que se hizo publica la carta que el doctor rene favaloro habia escrito antes de su suicidio...sera posible investigar la veracidad de esto?? porque si es cierta, es muy grave y nunca tuvo repercusiones teniendo en cuenta de que habla sobre "el verdadero negocio que se hace con la medicina" a continuacion les dejo la supuesta carta:

El Juez liberó la nota que dejó el Dr. René Favaloro antes de suicidarse. (Del Dr. René Favaloro/ julio 29-2000 - 14,30 horas)

Si se lee mi carta de renuncia a la Cleveland Clinic, está claro que mi regreso a la Argentina (después de haber alcanzado un lugar destacado en la cirugía cardiovascular) se debió a mi eterno compromiso con mi patria.

Nunca perdí mis raíces.. Volví para trabajar en docencia, investigación y asistencia médica. La primera etapa en el Sanatorio Güemes, demostró que inmediatamente organizamos la residencia en cardiología y cirugía cardiovascular, además de cursos de post grado a todos los niveles.

Le dimos importancia también a la investigación clínica en donde participaron la mayoría de los miembros de nuestro grupo. En lo asistencial exigimos de entrada un número de camas para los indigentes. Así, cientos de pacientes fueron operados sin cargo alguno. La mayoría de nuestros pacientes provenían de las obras sociales. El sanatorio tenía contrato con las más importantes de aquel entonces. La relación con el sanatorio fue muy clara: los honorarios, provinieran de donde provinieran, eran de nosotros; la internación, del sanatorio (sin duda la mayor tajada).

Nosotros con los honorarios pagamos las residencias y las secretarias y nuestras entradas se distribuían entre los médicos proporcionalmente.

Nunca permití que se tocara un solo peso de los que no nos correspondía. A pesar de que los directores aseguraban que no habíaretornos, yo conocía que sí los había.

De vez en cuando,a pedido de su director, saludaba a los sindicalistas de turno, que agradecían nuestro trabajo. Este era nuestro único contacto.

A mediados de la década del 70, comenzamos a organizar la Fundación. Primero con la ayuda de la Sedra, creamos el departamento de investigación básica que tanta satisfacción nos ha dado y luego la construcción del Instituto de Cardiología y cirugía cardiovascular.

Cuando entró en funciones, redacté los 10 mandamientos que debían sostenerse a rajatabla, basados en el lineamiento ético que siempre me ha acompañado.

La calidad de nuestro trabajo, basado en la tecnología incorporada más la tarea de los profesionales seleccionados hizo que no nos faltara trabajo, pero debimos luchar continuamente con la corrupción imperante en la medicina (parte de la tremenda corrupción que ha contaminado a nuestro país en todos los niveles sin límites de ninguna naturaleza).

Nos hemos negado sistemáticamente a quebrarlos lineamientos éticos, como consecuencia, jamás dimos un solo peso de retorno. Así, obras sociales de envergadura no mandaron ni mandan sus pacientes al Instituto.

¡Lo que tendría que narrar de las innumerables entrevistas con los sindicalistas de turno! Manga de corruptos que viven a costa de los obreros y coimean fundamentalmente con el dinero de las obras sociales que corresponde a la atención médica. Lo mismo ocurre con el PAMI. Esto lo pueden certificar los médicos de mi país que para sobrevivir deben aceptar participar del sistema implementado a lo largo y ancho de todo el país.

Valga un solo ejemplo: el PAMI tiene una vieja deuda con nosotros (creo desde el año 94 o 95) de 1.900.000 pesos; la hubiéramos cobrado en 48 horas si hubiéramos aceptado los retornos que se nos pedían (como es lógico no a mí directamente). Si hubiéramos aceptado las condiciones imperantes por la corrupción del sistema (que se ha ido incrementando en estos últimos años) deberíamos tener 100 camas más. No daríamos abasto para atender toda la demanda.

El que quiera negar que todo esto es cierto que acepte que rija en la Argentina, el principio fundamental de la libre elección del médico, que terminaría con los acomodados de turno.

Lo mismo ocurre con los pacientes privados (incluyendo los de la medicina prepaga) el médico que envía a estos pacientes por el famoso ana-ana , sabe, espera, recibir una jugosa participación del cirujano.

Hace muchísimos años debo escuchar aquello de que Favaloro no opera más! ¿De dónde proviene este infundio?.

Muy simple: el pacientes es estudiado. Conclusión, su cardiólogo le dice que debe ser operado. El paciente acepta y expresa sus deseos de que yo lo opere. 'Pero cómo, usted no sabeque Favaloro no opera hace tiempo?'. 'Yo le voy a recomendar un cirujano de real valor, no se preocupe'.

El cirujano 'de real valor' además de su capacidad profesional retornará al cardiólogo mandante un 50% de los honorarios! Varios de esos pacientes han venido a mi consulta no obstante las 'indicaciones' de su cardiólogo.

'¿Doctor, usted sigue operando?' y una vez más debo explicar que sí, que lo sigo haciendo con el mismo entusiasmo y responsabilidad de siempre.

Muchos de estos cardiólogos, son de prestigio nacional e internacional.Concurren a los Congresos del American College o de la American Heart y entonces sí, allí me brindan toda clase de felicitaciones y abrazos cada vez que debo exponer alguna 'lecture' de significación.

Así ocurrió cuando la de Paul D. White lecture en Dallas, decenas de cardiólogos argentinos me abrazaron, algunos con lágrimas en los ojos.Pero aquí, vuelven a insertarse en el 'sistema' y el dinero es lo que más les interesa.

La corrupción ha alcanzado niveles que nunca pensé presenciar. Instituciones de prestigio como el Instituto Cardiovascular Buenos Aires, con excelentes profesionales médicos, envían empleados bien entrenados que visitan a los médicos cardiólogos en sus consultorios. Allí les explican en detalles los mecanismos del retorno y los porcentajes que recibirán no solamente por la cirugía, los métodos de diagnóstico no invasivo (Holter eco, camara y etc, etc.) los cateterismos, las angioplastias, etc. etc.,están incluidos..

No es la única institución. Médicos de la Fundación me han mostrado las hojas que les dejan con todo muy bien explicado. Llegado el caso, una vez el paciente operado, el mismo personal entrenado, visitará nuevamente al cardiólogo, explicará en detalle 'la operación económica' y entregará el sobre correspondiente!.

La situación actual de la Fundación es desesperante, millones de pesos a cobrar de tarea realizada, incluyendo pacientes de alto riesgo que no podemos rechazar. Es fácil decir 'no hay camas disponibles'. Nuestro juramento médico lo impide. Estos pacientes demandan un alto costo raramente reconocido por las obras sociales. A ello se agregan deudas por todos lados, las que corresponden a la construcción y equipamiento del ICYCC, los proveedores, la DGI, los bancos, los médicos con atrasos de varios meses..

Todos nuestros proyectos tambalean y cada vez más todo se complica.

En Estados Unidos, las grandes instituciones médicas, pueden realizar su tarea asistencial, la docencia y la investigación por las donaciones que reciben.

Las cinco facultades médicas más trascendentes reciben más de 100 millones de dólares cada una! Aquí, ni soñando.

Realicé gestiones en el BID que nos ayudó en la etapa inicial y luego publicitó en varias de sus publicaciones a nuestro instituto como uno de sus logros!.

Envié cuatro cartas a Enrique Iglesias, solicitando ayuda (¡tiran tanto dinero por la borda en esta Latinoamérica!) todavía estoy esperando alguna respuesta. Maneja miles de millones de dólares, pero para una institución que ha entrenado centenares de médicos desparramados por nuestro país y toda Latinoamérica, no hay respuesta. ¿Cómo se mide el valor social de nuestra tarea docente?

Es indudable que ser honesto, en esta sociedad corrupta tiene su precio. A la corta o a la larga te lo hacen pagar. La mayoría del tiempo me siento solo.

En aquella carta de renuncia a la C. Clinic , le decía al Dr. Effen que sabía de antemano que iba a tener que luchar y le recordaba que Don Quijote era español! Sin duda la lucha ha sido muy desigual.

El proyecto de la Fundación tambalea y empieza aresquebrajarse. Hemos tenido varias reuniones, mis colaboradores más cercanos, algunos de ellos compañeros de lucha desde nuestro recordado Colegio Nacional de La Plata, me aconsejan que para salvar a la Fundación debemos incorporarnos al ´sistema'.

Sí al retorno, sí al ana-ana.

'Pondremos gente a organizar todo'.

Hay 'especialistas' que saben como hacerlo.

'Debes dar un paso al costado.

Aclararemos que vos no sabes nada, que no estás enterado'.

'Debes comprenderlo si querés salvar ala Fundación'

¡Quién va a creer que yo no estoy enterado!

En este momento y a esta edad terminar con los principios éticos que recibí de mis padres, mis maestros y profesores me resulta extremadamente difícil.

No puedo cambiar, prefiero desaparecer.

Joaquín V. González, escribió la lección de optimismo que se nos entregaba al recibirnos: 'a mí no me ha derrotado nadie'. Yo no puedo decir lo mismo. A mí me ha derrotado esta sociedad corrupta que todo lo controla.

Estoy cansado de recibir homenajes y elogios al nivel internacional.

Hace pocos días fui incluido en el grupo selecto de las leyendas del milenio en cirugía cardiovascular.

El año pasado debí participar en varios países desde Suecia a la India escuchando siempre lo mismo.

'¡La leyenda, la leyenda!'

Quizá el pecado capital que he cometido, aquí en mi país, fue expresar siempre en voz alta mis sentimientos, mis críticas, insisto, en esta sociedad del privilegio, donde unos pocos gozan hasta el hartazgo, mientras la mayoría vive en la miseria y la desesperación.

Todo esto no se perdona, por el contrario se castiga.

Me consuela el haber atendido a mis pacientes sin distinción de ninguna naturaleza.

Mis colaboradores saben de mi inclinación por los pobres, que viene de mis lejanos años en Jacinto Arauz.

Estoy cansado de luchar y luchar, galopando contra el viento como decía Don Ata.

No puedo cambiar.

No ha sido una decisión fácil pero sí meditada. No se hable de debilidad o valentía. El cirujano vive con la muerte, es su compañera inseparable, con ella me voy de la mano.

Sólo espero no se haga de este acto una comedia.

Al periodismo le pido que tenga un poco de piedad.

Estoy tranquilo. Alguna vez en un acto académico en USA se me presentó como a un hombre bueno que sigue siendo un médico rural.

Perdónenme, pero creo, es cierto. Espero que me recuerden así. En estos días he mandado cartas desesperadas a entidades nacionales, provinciales, empresarios, sin recibir respuesta.

En la Fundación ha comenzado a actuar un comité de crisis con asesoramiento externo. Ayer empezaron a producirse las primeras cesantías. Algunos, pocos, han sido colaboradores fieles y dedicados.

El lunes no podría dar la cara. A mi familia en particular a mis queridos sobrinos, a mis colaboradores, a mis amigos, recuerden que llegué a los 77 años.

No aflojen, tienen la obligación de seguir luchando por lo menos hasta alcanzar la misma edad, que no es poco. Una vez más reitero la obligación de cremarme inmediatamente sin perder tiempo y tirar mis cenizas en los montes cercanos a Jacinto Arauz, allá en La Pampa.

Queda terminantemente prohibido realizar ceremonias religiosas o civiles.

Un abrazo a todos René Favaloro

¿QUÉ REQUISITOS DEBE CUMPLIR UN POEMA PARA SER BUENO? Jaime Kozak

¿Qué requistos debe cumplir un poema para ser bueno? Es una pregunta que me fue enviada para participar en un coloquio escrito y esta fue mi respuesta: Frente a la pregunta, se me ocurre otra: ¿Para quién? El término "requisitos", me parece alejado de la poesía, pero tampoco puedo asegurar que no sea más que el gusto de quien escribe estas líneas. Algo importante a tener en cuenta sería, cuidarse de convertir nuestros gustos en condiciones de verdad.
Una respuesta posible y verosímil a la cuestión, es sencillamente, el paso del tiempo, es decir, a pesar de las guerras, la masificación y las muertes, algunos versos de algunos poemas en algunos discursos, permanecen, rozan alguna verdad. Aun leemos el drama de Edipo en Sófocles, revisamos Hamlet o bien, siempre recordamos La Divina Comedia, citamos a Cervantes o al Martín Fierro, eso es que son buenos poemas.
Recordando a Alejandra Pizarnik, quiero decir que tanto los poemas como la vida, no son lo que creemos, pero tampoco lo contrario. La Poesía, crea sus obras en el dominio y con una materia concreta que es, la palabra y, ésta representa el proyecto de los habitantes humanos del planeta llamado, por ellos mismos, Tierra.La poesía es quien habrá de decir, quién es el hombre, ya sea proletario, burgués,artista, intelectual, científico etc. en relación con los demás seres de su naturaleza.Una vez contrapuestos y discernidos, planta, animal y mineral, comienza la pregunta ¿Qué es el hombre? El hombre es el que da testimonio de lo que es. Testimoniar, significa por una parte, declarar y por otra, mantener dichas declaraciones. El hombre, precisamente, al dar y por testimoniar su propia realidad, constituye y hace histórico su paso por la tierra y fundamentalmente, la Poesía permite enunciar el hecho diferencial: podemos los unos escuchar y/ oir a los otros, en tanto pertenecemos a la categoría de hablantes y mortales.
Alguna vez, por la Poesía, encontramos refugio en la realidad verdadera. Entretanto, debemos decir, iluminar nuestro lugar en el mundo. Abrir la boca, nombrar el cólera y el amor cuando se acerca entre las arenas y la piedras. Cuando el hombre gris, no encuentra las puertas de la poesía, queda una posibilidad: Como dice el Poeta Miguel Menassa: "Si es posible el poema es posible la vida".El poema permite constatar que existimos, en una voluptuosidad plenamente sustantiva y adjetivable, donde perdemos la razón, si hablamos, perdemos los años si callamos.
Y así, vendrá en la palabra lo que esperamos y dejaremos de huir de nosotros mismos o de nuestros semejantes. Los sortilegios emanan del centro de un poema a nadie dirigido. La poesía es la que escribe la verdadera historia de los pueblos y valga como ejemplo el poema 150.000.000 de V. Maiacovsky, una voz que produce los mágicos sondios y signos de la mirada humana, un fragmento del devenir.
Es preciso decir acerca del mundo en que vivimos y su tiempo, es tan necesario como hablar del aire o el agua, porque simplemente nombrar la palabra agua es importante para que apague la sed de silencio y el mundo, sea el lenguaje que nos configura como una música que nos muestra el tiempo como un guante sobre un tambor. Luego, también, comprobamos, que no porque nos mostremos amantes o furiosos existe el amor o la furia y, sin embargo, las cosas sólo existen si el hombre las nombra y por eso, cada palabra dice lo que dice y además, otras cosas.